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Fotógrafos locales seleccionados en doce ciudades y destinos de España. Saben a qué hora un sitio sigue vacío y cuáles no permiten una sesión de ninguna manera.
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Madrid
La altitud lo explica todo. Encima hay menos atmósfera que en cualquier otro sitio donde vayas a fotografiar en España, y casi nada de humedad que disperse lo que llega, así que el sol entra como una fuente puntual: sombras con un filo que corta, y una diferencia entre la mitad iluminada y la mitad en sombra de una cara que ningún sensor resuelve con elegancia. En julio, entre las doce y las siete, esta no es una ciudad donde se pueda fotografiar a alguien en la calle, y disimularlo es la forma habitual de vender una sesión y estropearla después. Esa misma física es un regalo cinco meses al año. Desde finales de octubre el sol ya no sube lo suficiente para hacer ese daño, y Madrid consigue algo que la costa no tiene nunca: un día corto entero de luz baja, limpia y rasante, de las nueve de la mañana hasta poco antes de las seis, sin bruma. Una sesión de diciembre aquí no tiene ninguna hora mala. El otro dato estructural es que el centro se anda y las cosas buenas están cerca: del Retiro a Cibeles y a Gran Vía hay media hora a pie por tres ciudades distintas.
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Barcelona
La costa va de noreste a suroeste y la ciudad se sienta detrás mirando al agua, y eso resuelve casi todas las preguntas sobre cuándo estar dónde. La Barceloneta y todo el frente marítimo reciben el sol saliendo del Mediterráneo y están iluminados de frente a las seis de la mañana; a las dos de la tarde son un muro de reflejos y al atardecer están sencillamente en sombra. Las colinas hacen lo contrario. Montjuïc, los Bunkers del Carmel y el Park Güell miran hacia poniente por encima de la ciudad, así que aguantan la última hora y la ciudad de abajo se vuelve dorada cuando el mar de detrás ya está gris. El Gòtic es otro problema con otra respuesta. Esas calles tienen tres metros de ancho y cinco plantas de alto, así que el sol directo llega al suelo unos cuarenta minutos al día y el resto del tiempo se trabaja dentro de un patio de luces: suave, uniforme, frío y unos cuatro pasos por debajo de la plaza de la que acabas de salir. Eso no es una limitación. Es el único sitio de esta ciudad donde se puede hacer un retrato a la una de la tarde en julio, y por eso el Gòtic va en la mitad matinal de cualquier recorrido en vez de descartarse por "oscuro".
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Valencia
El Turia es el dato que hace de esta una ciudad fácil de fotografiar. Después de la riada del 57 el río se desvió por fuera de la ciudad y el cauce viejo se quedó: hoy son nueve kilómetros de parque que atraviesan Valencia por el centro, hundidos cinco metros bajo el nivel de la calle y plantados con arbolado maduro. Esa profundidad y ese dosel significan sombra moteada y aprovechable a lo largo de todo el recorrido a las dos de la tarde en agosto, algo que ninguna otra ciudad española de este tamaño puede ofrecer. La costa orientada a levante pone la otra mitad. La Malvarrosa y el Cabanyal reciben el sol directamente desde el Mediterráneo, y el Cabanyal de detrás es una retícula de casas bajas de pescadores alicatadas —cobalto, verde, ocre, cada casa distinta— que está iluminada de frente las dos primeras horas del día y después se mete en sombra. Es el color más intenso de todo este catálogo, está en su mejor momento a las siete de la mañana y esa es justo la hora que casi nadie pide.
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Sevilla
De junio a septiembre esta ciudad llega a 40 grados a la una de la tarde y los mantiene hasta las ocho. Eso no es un detalle que se planifique alrededor: decide la forma entera de una sesión. En la calle no pasa nada entre las once y las ocho, la ceremonia es a las ocho de la tarde, y la luz que todo el mundo recuerda de las fotos de Sevilla son los veinte minutos posteriores a la puesta de sol, cuando el cielo sigue claro y las paredes devuelven el calor del día como un rebote cálido que no reproduce ningún equipo de iluminación. Santa Cruz es la ingeniería. Las calles apenas admiten dos personas porque se trazaron para darse sombra unas a otras, los patios están plantados y regados para bajar la temperatura seis o siete grados, y el barrio entero está en sombra abierta desde media mañana. Añade los toldos tendidos sobre Sierpes y las calles de la catedral desde junio y tienes una ciudad que lleva quinientos años resolviendo exactamente el problema con el que llega un fotógrafo. Aprovéchalo y agosto es viable. Ignóralo y abril no lo es.
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Málaga
Una costa orientada al sur con los Montes de Málaga cortando el norte produce un invierno que apenas existe: 18 grados en enero, sol 320 días y un mar que nunca se enfría lo suficiente como para cambiar la luz sobre la ciudad. Ese solo dato reorganiza el año. En el resto de España los meses buenos son la primavera y el otoño y el invierno es una concesión; aquí de diciembre a marzo está la temporada principal, y es cuando mejor está la luz: baja, limpia y cálida, con el sol recorriendo todo el día el costado sur de la ciudad en vez de pasar por encima. Lo que añade la ciudad es desnivel en veinte minutos. La Alcazaba y el Gibralfaro están en un cerro justo encima del casco antiguo, así que en una sola sesión Premium a pie puedes estar a nivel del mar en el Muelle Uno, en una fortaleza andalusí doscientos metros más arriba y de vuelta en una calle de bares. El verano es la única parte difícil, y lo es a la manera costera: no los 40 secos de Sevilla, sino 32 húmedos que fotografían mal porque la calima le quita el contraste a todo lo que esté a más de cien metros.
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Bilbao
Todas las demás ciudades de este catálogo son una negociación con un sol duro. Bilbao es el problema contrario y el más fácil. El Atlántico mantiene una tapa de nubes altas sobre la ciudad casi todo el año, lo que significa una luz suave, uniforme y sin dirección de las nueve de la mañana a las siete de la tarde: sin altas luces quemadas, sin sombras cerradas y sin ninguna hora mala para estar fuera. Los fotógrafos que trabajan aquí dejan de pensar en la hora del día en cosa de un mes y empiezan a pensar en la lluvia. La lluvia es el sirimiri, una llovizna fina y continua que se parece más a estar dentro de una nube que a que te llueva encima. No cancela una sesión: cambia su aspecto, porque el suelo mojado duplica todas las luces de la ciudad y el titanio del Guggenheim pasa de gris pálido a algo parecido al peltre. Quien anula por sirimiri se lleva las mismas fotos que todo el mundo. Quien trae un abrigo se lleva la versión de Bilbao que de verdad está aquí.
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Granada
La ciudad está a 680 metros en una vega fértil, con Sierra Nevada levantándose justo detrás hasta los tres mil. Esa geografía produce la fotografía para la que sirve de verdad Granada: 20 grados en Plaza Nueva, la montaña blanca por encima de los tejados y ninguna bruma en medio, porque aquí el aire está tan seco como en Madrid. De noviembre a abril es fiable. En verano la nieve ya no está, la vega atrapa el calor a 38 grados y la Alhambra es una cola larga a pleno sol. El Albaicín es la otra mitad y tiene más cuesta de lo que sugieren las fotos. Las calles son de canto rodado, suben con pendientes que cortan la conversación, y el barrio entero mira al este, al otro lado del barranco, hacia la Alhambra: es decir, la Alhambra queda iluminada por el sol de la tarde mientras tú la miras desde la sombra. Esa orientación es la razón de que el Mirador de San Nicolás sea famoso y de que cualquier foto seria aquí se haga en la última hora del día desde el lado del Albaicín, nunca al revés.
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Ibiza
La isla es lo bastante pequeña como para que la orientación lo decida todo. La costa oeste —Cala Comte, Cala d’Hort, Benirràs— mira directamente a mar abierto con Es Vedrà enfrente, y de mayo a septiembre el sol se mete allí en el agua sin nada en medio. Esa es la Ibiza famosa y es tan buena como en las fotos. La costa este y Dalt Vila hacen lo contrario: la ciudad amurallada está en un cerro sobre el puerto mirando a levante, así que se ilumina a las seis de la mañana, vacía, fresca, y parece otra isla distinta. Lo que no dice nadie es cuánto año funciona eso y qué poco de ese año se puede reservar. En julio y agosto la carretera a Cala Comte es una cola desde las siete de la tarde, no hay aparcamiento en un kilómetro y hay cien personas justo donde está la fotografía. La misma cala un martes de finales de mayo, o la tercera semana de septiembre, está vacía. La temporada de la isla y su temporada fotográfica se solapan unas seis semanas, y no son las mismas seis semanas.
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Mallorca
La Serra de Tramuntana recorre toda la costa noroeste: mil quinientos metros de caliza cayendo a plomo sobre el mar, abancalada con olivares de novecientos años y declarada por la UNESCO justamente por eso. Mira al noroeste, lo que significa que retiene la última luz del día en su vertiente marina mucho después de que el resto de la isla se haya apagado, y los pueblos que la jalonan —Valldemossa, Deià, Banyalbufar— son todos de la misma piedra del color del monte del que están sacados. Las otras dos islas son el sur, llano, seco y bordeado por las calas turquesa por las que se compra el vuelo, y Palma, que es una ciudad mediterránea en funcionamiento con una catedral puesta directamente sobre el agua. La Seu merece su propio párrafo: mira al sur sobre la bahía, así que está iluminada todo el día y no una hora, y el estanque de delante duplica ciento veinte metros de arenisca gótica. Es la mejor localización fácil de todo este catálogo: sin permiso, sin hora y sin cola.
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San Sebastián
Una bahía orientada al norte nunca recibe sol directo en su propia cara. Lo que recibe es cielo: una fuente enorme, uniforme y algo fría que envuelve en vez de cortar, la misma luz que un retratista paga mucho dinero por construir en interior. Por eso La Concha fotografía como fotografía, y por eso una sesión aquí puede empezar a las once de la mañana sin pedir perdón mientras que en Sevilla a esa hora no puede haber sesión. La ciudad es además pequeña y densa de una manera que le viene bien a una sesión a pie, dure lo que dure. La Parte Vieja, la bahía, el Peine del Viento en el extremo oeste y la playa de la Zurriola al otro lado del río caben en dos kilómetros a pie, y parecen cuatro sitios distintos. Lo único que lo gobierna todo es el Atlántico: llueve aproximadamente uno de cada tres días, y en otoño hay marejada que lanza el agua quince metros por encima del muro en las esculturas de Chillida, lo que es o el motivo por el que has venido o el motivo por el que estás más atrás.
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Marbella
Lo que vende Marbella es una franja de hoteles, golf y puerto deportivo entre Sierra Blanca y el mar, y fotográficamente esa franja es lo menos interesante que hay aquí. La montaña de detrás son 1.200 metros de caliza blanca que se ponen rosas durante quince minutos después de la puesta de sol; el Casco Antiguo, a dos calles de la carretera de costa, es un pueblo andaluz de verdad —cal, geranios y naranjos— en el que la mayoría de los visitantes no llega a entrar; y las playas al oeste del centro son anchas, miran a poniente y están vacías a las siete de la mañana. La razón para trabajar aquí es práctica antes que romántica: aquí están las bodas. Villas con finca, hoteles que han hecho cuatrocientas, un catering y una floristería que cogen el teléfono en inglés, y una temporada de abril a octubre porque el tiempo es más fiable que en ningún otro sitio de esta lista. Las decisiones fotográficas que se derivan tienen todas que ver con el calor y con dónde cae la sombra de la montaña, porque a partir de las seis de la tarde Sierra Blanca empieza a meter en sombra medio pueblo mientras el mar sigue a pleno sol.
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Tenerife
Los alisios vienen del noreste y chocan con la costa norte de la isla, donde suben, se enfrían y condensan. El resultado es una repisa permanente de nubes a unos 1.200 metros en la mitad norte —el mar de nubes— y un norte verde, húmedo y a menudo cubierto, con laurisilva encima. La mitad sur está a sotavento del volcán y es desierto: pelada, luminosa, casi sin nubes, trescientos veinte días de sol. Están a cuarenta minutos de carretera. Para fotografiar, eso es una cantidad inusual de opciones en poco espacio. Una mañana de luz suave y difusa en la laurisilva de Anaga y una tarde de sol duro sobre arena negra son el mismo día. Y por encima de las dos, a partir de los 2.000 metros en la caldera del Teide, estás del todo por encima de la capa de nubes: un desierto de lava ocre, un volcán y un suelo de nube blanca por debajo con el pico de La Palma asomando a cien kilómetros. Esa última es la fotografía por la que viene la gente y no requiere más que un coche y dos horas de carretera.
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Sobre estos lugaresDoce lugares, y lo que los separa es la hora
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Seis ciudades donde se vive y se trabaja —Madrid, Barcelona, Valencia, Sevilla, Málaga y Bilbao— y seis sitios a los que se viaja: Granada, Ibiza, Mallorca, San Sebastián, Marbella y Tenerife. La división no es limpia y no pretende serlo. Barcelona es un área metropolitana que además es uno de los destinos fotográficos más buscados de Europa, y Granada hace tantas comuniones locales como lunas de miel.
Tres de los doce son islas y se tratan como islas, no como pueblos. Tenerife es el caso más claro: los alisios ponen una repisa permanente de nubes sobre la mitad norte y dejan el sur convertido en desierto, así que "qué tiempo hará" no tiene respuesta sin un "¿en qué lado?". Hacer la página sobre Santa Cruz describiría una ciudad que nadie fotografía y se dejaría fuera el volcán al que viene todo el mundo.
Lo que trae cada página es lo que un fotógrafo de fuera no sabría. Hacia dónde mira un mirador y, por tanto, a qué hora funciona: el Mirador de San Nicolás en Granada mira al este, a la Alhambra, así que es una localización de tarde y nunca de mañana. Si un sitio permite siquiera una sesión: el Real Alcázar y la Alhambra no, la zona monumental del Park Güell tampoco, y quien te prometa lo contrario va a acabar fuera. Si es la marea la que decide que exista la playa, que en la costa vasca lo decide.
Cada lugar lo cubre un fotógrafo que vive allí, y cada página enumera los municipios cubiertos desde él sin suplemento de desplazamiento, en vez de darles páginas propias sin contenido.